Wenn die Hoffnung schwindet

 

Tage - die nicht beginnen

und ohne Abend im Morgen verschwinden.

 

Jahre - in denen der Schmerz ohne Biß und Schrei

den Ablauf bestimmt.

 

Leben - wo Pflicht und Gewöhnung

den stürmenden Schritt mit Sand übergießen.

 

Wo ist ein Anfang, ohne daß Zeit ihn erfaßt?

 

Ich warte. Vergeblich.

Die Zeit ist schon lange den andern.

 

Auch ihnen wird sie wie mir

den Glanz aus den Augen wischen.

Raffgierig wird sie die Tage sammeln

und leise den Staub von den Flügeln streichen -

bis sie dann auch nicht mehr fliegen.